No titte at all

Ela se encostou na parede tirando o chapéu, que o sol há tempos se pora, embora conservasse os óculos e dali reagia. Se contorcia na parede de frente para o outro, que estava sentado de costas pra ela. Nas frivolidades desse outro e filosofias de botequim proferidas arbitrariamente, algo nela se abria e a expunha de uma forma espiritual e que ela não entendia. Teve pânico e medo, deixou cair-se tendo sua queda amortecida pelo atrito da parede de chapiscos e a sua camisa de lã. Nesse instante quase desmaiou, quando para anunciar algum novo feito de alguma outra pessoa, esse outro a viu semi-acordada no chão deitada com o queixo encima do peito e as pernas abertas no chão. Esse outro perguntou:
- O que fazes aí?
- Nada.
- O que você tem?
- É que até agora você não parou de falar merda.
Disse ela bem fraca mas aos poucos recuperando forças para conseguir levantar.

Gases nobres e plebeus

No que ele adentra e no que ele sai, dá-se a respiração.
Alimento de vento
Um banquete de nada
O elixir do vazio
Sem gosto, sem cheiro, sem cor
De graça.
Amorfo, invisível e volúvel

Enche e esvazia, esvazia e enche
o ar entra e sai
e o corpo apodrece

Esvazia e enche, enche e esvazia
o ar sai e entra
e muito e pouco acontece

Inspira e expira
Inspira e expira
Inspira e expira

Em tempo!
Esse vai e vem um dia acaba
e tudo volta a ser nada.

Outsideorismo

Rosa negra do campo
Erva daninha dos mares de bálsamo
Mato que surge sem/e nas eiras e beiras e rachaduras
Grande mistério que se intromete sem prévio requerimento

É praga, é podre, é puta

Ser vivo inflado pela brutalidade ao redor
Porção biológica condenada à solidão
Células unidas n´um mar de inorgância
Cresce só e sem convicção afim de dominar a paisagem

É desprezível, é dispensável, é diferente

Negra rosa do campo, seu dia chegou
Adeus.

Superpowerless

Existe algo de misterioso em algumas forças de vontade que nascem já destinadas à serem podadas. Um aroma de frustração polvilhado com bom demais pra ser verdade.
Uma outra parte adquire fluidez ou só se deixam aparecer no espetáculo, omitindo a produção e o making of. Se te deixares se aperceber desse fato estás então à beira da neurose, de modo que o acaso muito ajuda e nem sempre atrapalha. E se então se prender no mérito do controle mais do que do resultado então não vale tanto à pena assim.

Se quer amar e não pode por não correspondência, quisera matar e a lei de "deus" ou a dos homens impediu. Quis ir embora mas e as raízes? Tentou morrer mas teve medo.
Algumas forças de vontade nascem já destinadas à serem podadas.

Do lado de dentro

Decente ou indecente só se coloca pra fora o que se sente.

Honestamente é difícil expressar o que não se entende.

A gente é gente porque até certo ponto conecta coisas e então compreende.

Me dei um perdido.

Optei por outros caminhos não escolhidos, me permiti passar por enlouquecido, embebecido, aturdido.

Perguntei ao sol, à chuva, às plantas, aos animais.

E baixinho me responderam em forma de subjetividade.

Assim tal como sei sem saber todo o complexo misterioso da expressão nobremente não preservada pela autocensura.

Para chatear os imbecis

Luz
Câmera
Criação

Preparar
Apontar
Arte

Não esqueçam de desligar seu desânimo e sua inércia
Essa sala tem portas anti-preguiça por todos os lados, no chão e no teto.

Fumem à vontade se assim desejarem.

Bom espetáculo.

As cores do caos

O verde nunca poderia ser como o branco, porque o verde é a esperança.
Ele é um otimismo insconsciente para não se entrar em desespero.

Nem o amarelo e suas riquezas adjuntas à preocupação, ambição e insegurança.

O vermelho é tudo de importante e forte: O amor, O ódio, O sangue.
E a paz do branco é o singelo, a simplicidade, as sutilezas.

O azul não tranquiliza. Ele hipnotiza e quando se olha para o preto
logo se acorda para o luto, a sobriedade, o recato.

Em suma: Somente o branco poderia ser o branco.
Insípido, insosso, inodoro e de cor branca. Por isso o branco é a paz.
Que por sua vez tende à ausência, à passividade, ao tédio.

Nenhuma outra cor quer ou poderia ser o branco.
Porque e só e somente nas moscamortisses do universo que ele aparece.
(E ainda por cima encarde mais.)

Diarréia

Fazendo força pra
Cabeça ficar boa
Fazendo força pra
Alma ficar leve
Fazendo força pra
Energia ficar limpa
Fazendo força pro
Corpo ficar são

Fazendo força...
Fazendo força...
Fazendo força....

e


Cagando!

Asphyxiated

E se as coisas bonitas não são ditas ou escritas, mas nunca esquecidas?
E se amanhece a boa noite e o essencial escapa?
E se as danças inventadas forem ensaiadas?
E essas edições esgotadas?
E esses filmes fora de moda?
E se essa música só for em pensamento?
Espaguete de colher?
Sede em alto mar?
Coito interrompido?
E se a alegria for melancolia
por não ser plena e completa?

E se parar com esses suspiros
Vai parar também com os respiros?

Trago o ônibus amado em 3 dias

Amigo, o que fazer quando a espera pelo ônibus se encontra numa morosidade absurda? Digo realmente absurda! A ponto dos senhores trabalhadores depois de um dia de labuta, da mais alta nobreza do início da fila, se concentrarem em um ponto fixo, numa eterna espera, atingindo a plenitude, o transe, a comunhão com deus, o nirvana e quiçá a desencarnação em corpo e retorno do espírito e o ônibus nada de aparecer? Complicado, não é mesmo?
Aqui vai uma simpatia infalível para trazer o ônibus amado em 3 minutos:

Primeira tentativa: Acenda um cigarro e aguarde o mesmo queimar até a metade. Geralmente ele chega logo após a primeira tragada. Se for o último cigarro do maço o coletivo tende a aparecer na mesma hora!

Segunda tentativa: As coisas em uma metrópole não são fáceis. Você há de convir que são muitos os chamados divinos pela mais breve possível volta pra casa, não é verdade? Sem contar que o número de fumantes apesar da publicidade do ministério da saúde, só vem aumentando. Bom, nesse caso você pode apelar para uma compra de mercadoria barata com uma cédula muito superior ao preço do produto. De modo que, no embanamento do ambulante ao se ajoelhar e humilhar, pela troca de sua nota de 50 reais com seus colegas de ponto, como num toque de mágica faz aparecer nesse meio tempo no horizonte a Mercedes Benz que você tanto esperava. Essa etapa tem um plus de tensão e adrenalina.

Terceira tentativa: Essa é sua última chance! Porém não pense que se não funcionar você dormirá na sarjeta. Porque Deus é mais e ele está olhando todo o seu sacrifício nas primeiras tentativas! Tenha fé, pois a terceira tentativa consiste em investir uma falsa desistência da fila do tipo: “- Quer saber? Cansei! Vou de metrô mesmo!”, ou algo do gênero. Você não precisa ir embora de verdade, a menos que queira, é claro! Tudo faz parte do milenar ritual urbano, consolidado e sacramentado no renascimento comercial, cultural e urbano, lá nos idos séculos da idade média, nas feiras inter-feudais. No que você por o pé para fora da fila, uma buzina e um barulho de motor ecoará em seus ouvidos.

Uma vez cumprindo todos esses requisitos, eu acho muito pouco provável que o ônibus amado não apareça em 3 minutos. Entretanto, já dizia o profeta dos profetas Pedro Bial: “Há mais coisas entre o céu e a terra do que presume nossa vã filosofia, meus guerreiros da casa mais vigiada do Brasil!”. E a condução por alguma razão pode acabar por não vir. Nesse caso, avalie sua vida, seus pecados, sua conduta e reflita por que Deus não te agraciou com tal benção. Sendo assim, meu amigo, vá de metrô cheio mesmo e boa viagem!

Experimente você também!
Esperamos ter ajudado.

Obs.: Consta no manual das santidades empresárias de transportes públicos, que mesmo com muito empenho, tais chamados divinos não serão atendidos no que chama-se “Hora do Rush”. O que acarreta na inutilidade de todo esse ritual no horário referido. Casos omissos serão analisados pela comissão de cobradores, hoje em extinção, infelizmente, porém cumprindo essa tão nobre missão de julgar os apelos mais urgentes.

Você já teve medo de enlouquecer?

Um dia escaldante. Uma tarde de luz. Tudo brilha e se opaca à luz do sol refletida em metais e corpos banhados a suor. O objeto está em uma estação de trem. Metade do dia correu, a outra metade precisa ser corrida em direção ao final da linha e dali tomar forma da outra metade. O trem chega e o objeto entra. Eis que a viagem começa. Essência de eucalipto viria a calhar naquela caixa quente de metal. O calor queimou o ar e só restava aos outros fumá-lo enquanto não se chega. Outras opções são oferecidas e usadas com frequência. Por exemplo: Do lado de onde o objeto se senta, um senhor pôs-se a cantar hinos ecumênicos. À sua frente umas senhoras fazem tricô resistindo à vontade de secar o suor com o novelo de linha. Água, Coca-Cola, cerveja e picolés devem servir como paliativo no inferno, porque ali funcionavam bem e todos pareciam tranquilos. A vida deve ser vivida, apesar de tudo. A pressão de completar o outro hemisfério do dia bem, já que tudo tinha dado errado até então. 40 horas sem dormir. Excesso de cafeína. Má alimentação. E algumas preocupações em quem se habituou a não se preocupar com nada. Instalou-se o caos. Não dentro do forno-vagão ou vagão-forno, esse segue resignado apesar de tudo depondo contra ele. Instalou-se o caos foi dentro do objeto.

Alguma vez já experimentara o sentimento de estar vivendo um filme ou vivendo sua vida de fora dela? Chamam isso formalmente de despersonalização. O fato é que o restante do dia não pressionava sobre o corpo abatido do objeto, mas podia. E a possibilidade grande é verdade absoluta em horas de paranoia. Paranoia muda tudo, faz as mãos suarem frias, faz o coração bater rápido, faz o objeto desconfiar de tudo e de todos e até inofensiva mosca pode ser um perigo em potencial. O peso do mundo nas costas e uma ansiedade inexplicável. Os rostos das pessoas continuam tranquilos, não há motivo para pânico. Relaxa. O senhor continua a cantar seus hinos ecumênicos, isso alivia e irrita o objeto. “Canta porque sente demônios em mim e quer se proteger e me ajudar, não ando com boas energias. Mas o que é que estou falando? Não sou desses dessas coisas”. E o mal estar agora é paranoia própria do episódio ou cansaço físico? “Posso desmaiar aqui, posso morrer.” Bem, de uma forma ou de outra esse dia chegaria e a dor da alma fica tão aguda uma hora dessas que assim melhor seria. Esse é um pensamento que ajuda o objeto a se acalmar. Mas o subconsciente tem seus truques de manter seu quadro de pânico. “E se eu perder o controle? E se eu fizer coisas só para me contrariar? E se eu não conseguir mais fingir uma sanidade que talvez nem exista?”. Isso é bem pior que a morte do objeto, já que viveria preso em alguma clínica psiquiátrica ou preso em um quarto com medo da própria sombra. O objeto precisa se concentrar e seguir a viagem, o objeto pensa em voltar para casa, o objeto acha que vai passar, o objeto não acha que vai passar e quer conversar com alguém, quer desabafar e depois desabar. O objeto quer que não reparem nos seus tiques que não possui, mas que na hora, parecem todos perceber e olhar e pensar “Louco.” O trem parou. Não tem para onde correr. Começa a contar. Se contorcer de ansiedade. Medo dos próprios pensamentos, medo de ser mais um perdido para o mundo psicótico. O trem volta a andar. “Desço na próxima estação e volto pra casa ou aguento mais um pouco que isso passa?”. Chegou. Hesita e a porta abre. Faz que vai, mas não levanta. A porta fecha. Era pra ter ido. Vai ficar tudo bem. A porta abre de novo e ele corre dali. Vai pra rua, cai a chuva de verão do céu e uma explosão de choro dos olhos dele. Pelo menos veio a calma, a paz e o alívio de uma dor inexplicável.

O objeto vai para casa sem saber o que aconteceu, mas com medo de que aconteça de novo.

Artérias, veias, capilares...sangue

Rios de vida, pontes de morte



Pontes de vida, rios de morte

bonjour

Casa a ser limpa
Amor a ser feito
Um dois a ser dado
Boa comida na mesa
Frente fria a caminho
Vinho a ser brindado
Cat Power a ser tocada
Boca em forma de risada

Bom dias desejando dias bons

Desembucetei

Foi só uma cisma, um embucetamento
Um falso bater de pé travestido em verdade absoluta
Era psicológico, que como tal, reverberava em sensações físicas
Me mimei nesse capricho
Me insisti nessa teimosia
E eu mesmo me desconvenci
O ócio das vontades
A inércia dos prazeres
A opressão do vazio
Pura falta do que fazer, pura falta do que pensar, pura falta do que querer
(e o desejo)
Inventei o fazer, o pensar e o querer
(e o desejo?)
Não era mentira, mas também não era verdade,
Era como dizia, um embucetamento.

Sobre alguns pesos e algumas medidas

O mundo é leve por fora e pesado por dentro,
Superficial na crosta e profundo no núcleo.
Imbecis são leves e superficiais,
E babacas são profundos e pesados.
Meus bons amigos são leves e profundos.
Há de se espelhar em alguns deles.
Há de se emagrecer as percepções
E engordar os entendimentos.

Linnie McCallister: Kevin, you're what the French call "les incompetents."

Tenho praticamente a faca e o queijo na mão, veja bem, vizualise mesmo, guarde essa imagem. Eu costumava saber das coisas que eu desperdiçava, mas isso era antes. O lamento indicava esse pesar. Mas o monento agora é outro porque acordei cru, oco e sobretudo descrente mas decidido a me engajar nesse processo de jogar tudo pela janela. Tudo que passava despercebido agora se submeterá à minha lupa infernal. O propósito ainda está em aberto, mas a julgar pelos e com os ânimos de então, tudo aponta para um masoquismo físico e emocional. As vontades às vezes vêm em ondas e de repente não valem mais a pena se não há impulsividade. E isso é para o bem ou para o mal. Não sinto falta de nada, as minhas necessidades descontextualizadas são nulas, é sempre um sentimento em relação a outros sentimentos. Se houvesse só um momento em que fosse capaz de isolar tudo de forma saudável então me sentiria bem, por pelo menos enquanto ele durasse. Não sei o sentido disso tudo, mas sinto que é o mínimo que se possa fazer, ou mesmo um pedido de desculpas por uma eternidade de omissão.

"If I could have it back
All the time that we wasted
I'd only waste it again
If I could have it back
You know I'd love to waste it again
Waste it again and again and again"

The Suburbs (Continued) - Arcade Fire

Venga

Menos poesia, menos realidade
mais realidade poética
surpresa boa, inverosemilhança, surrealismo real
menos solidão, menos multidão
mais mundo e loucura

A onda suave
o cheiro do novo
a saudade com horas contadas
o dinheiro achado no bolso do casaco fodido

Daí então,
anunciado na fusão (des)agradável desses quatro elementos:
nas águas dos cafés da tarde recém passados
nos ares daqui perfumados com mafu queimados
nas terras dessas praias poluídas
nos fogos requentando as comidas

Daí já vem.

a pig in a cage on antibiotics

should it go or should it stay
let it here or keep away
now quit it or let it play
not giving a fuck by the way

If you´re feeling sinister...

É tanta coisa para sair daqui que me engarrafo, me confundo e por vezes me sufoco. Eu falo para as coisas seguirem devagar, quero colocar meus entendimentos em fila indiana e então contá-los, ponderá-los e os permitir ou não uma ação. Mas os departamentos se misturam, as imaturas querem sair primeiro, zoneiam o processo aqui de dentro. A quantidade opressiva também não me ajuda e o lixo, Ah! o lixo... com certeza isso é um atraso de vida. Quão fabulosa velocidade e vigor! Me olhando de fora me sentiria lisongeado, mal sabendo a bagunça acima do pescoço. Se aquietem, me ajudem, uma por uma e cada pobreza de espírito na sua devida lixeira, hão de ser recicladas! Do jeito que está sinto que não vou muito longe, achava que precisava de organização, mas não é só disso, não sei mais de nada, alguma coisa precisa ser feita enquanto o tempo já urge há tempos.

É...

O que eu tinha pra falar eu me esqueci, mas agradeço a atenção de todos vocês por terem vindo nessa audiência, eu anotei tudo do dia de hoje em algum lugar mas não me lembro, acho que em um caderno pequeno, verde, que eu não sei onde está. Faz assim: Quem achar o caderninho verde lê em voz alta, ou melhor, quem achar eu pago um almoço. Assim vocês se distraem, não perdem seu tempo à toa vindo aqui hoje, e depois fazemos uma versão pocket da reunião sobre o que vim propor que eu nem me lembro mais o que é. Tá, mas enfim cadê o caderno? Tomara que esteja no caderno! Não, não, esse nem é meu e é vermelho, vai gente! Valendo um almoço-o-o-o 3, 2, 1! Cabou! Infelizmente ninguém achou nada, vejo vocês mês que vem, vou tentando me lembrar enquanto isso...Ou mesmo antes, ih já pensou se eu lembro descendo com vocês no elevador? Vocês subiriam de novo então? Ou quem sabe o caderno pode estar na recepção, vai ver deixei por aí...Se bem que nem tenho certeza se anotei mesmo, quanto mais naquele caderno vermelho, verde sei lá qual que é a cor mesmo?

Torradas com geléia

Na chuva do quintal de casa, visto da sacada do prédio, entre pontos de ônibus entupidos de desejos realizáveis em minutos, daqui avisto as cabeças. As cabeças não param. Sobem, sobem sobem... Estão mais altas do que eu, embora demonstrem interesse no asfalto. É que o sonho saiu de moda. A viagem perdeu o seu valor. A materialização do desarranjo e/ou desespero virou perigo e o menor sinal de desapego pós reflexão à vida no momento é, ora repulsivo, ora cafona. Cada formiga dessa tem uma história. Pelo cocoruto, onde posso observar sem ser observado mesmo na certeza de nenhum olhar se encontrar aos meus aqui de cima, posso afirmar pelo cheiro que elas exalam, e que me chegam ao sexto andar, o aroma do conflito silencioso e envergonhado que elas tratam de disfarçar com qualquer perfume que encontrem à disposição. Daqui de cima posso andar nu, posso falar e fazer baixarias, posso me jogar encima deles, que O medo de ser um sonhador que ronda o térreo, me acobertará para logo mais ir à padaria comprar torradas e geléia como se nada tivesse acontecido e então tomar meu café da tarde na paz de Jah.

"Se você vier me perguntar por onde andei
No tempo em que você sonhava
De olhos abertos lhe direi
Amigo, eu me desesperava

Sei que assim falando pensas
Que esse desespero é moda em 73
Mas ando mesmo descontente
Desesperadamente eu grito em português"

(Belchior)

dimanche matin

Quand je te dis "je suis heureux!"
Alors, ne souris pas.
Non que je sois un menteur,
(ça c´est vrai et faux en même temps)
Mais le bonheur e la mauvaise heure sont très proches dans moi.

04:30 am

Poste de luz
Ilumine meu caminho
Afugente os assaltantes
Na volta para o ninho
Que esse retorno emocionante
Noite adentro sozinho
Sirva de encontro lancinante
Com a última taça de vinho
Me leve embora daqui em diante
Prepare meu banho, minha cama e meu dia seguinte

Bruno

Pisca os olhos, pisca de novo.
Quebra esse hiatus e revela sua positividade e viço.
Quero ouvir sua gargalhada
Seu jeito solto, seu olhar curioso, suas histórias de vida.
A sua música muda, seu filme fixo, seu sabor neutro.
No conforto do estar, me mostra por completo.
Há mundos desconhecidos, revele o seu.
Por trás desse sorriso, essa voz mansa, e essa vontade de viver.
Tem algo raro, das raras coisas do agora, que vale a pena tomar nota.
Quero ver você.
Apareça.

Só a bailarina que não tem...

Meus dedos percorrem o seu calcanhar
Há sustos, sorrisos e tremores
A ponta do dedão lateja e os pés se curvam
Tentam se fechar como fazem as mãos
Perceba as veias em profusão,
Bem como os calos e feridas sob curativos.
Ainda assim há graça e erotismo enquanto gira no palco
Quando tira sua meia, enrolando-a na perna, no fim do dia
E ainda mais quando respondem à essas carícias.

Love songs

Se apaixonar é como ouvir as músicas preferidas por acaso, sem apertar o play. Amar é poder compartilhá-las. E morrer de amores é usá-las como auto-flagelação.

the best years of our lives

Temos medo de ceder. De acabar nos vendendo à uma vida que hoje falamos de boca cheia que repudiamos. De ver preciosos amigos nossos sendo capturados por uma vida comum, medíocre, ordinária. De nunca mais os reconhecer fantasiados de cidadãos de bem, com família, e um "bom emprego". Achando que se deram bem na vida ao finalmente pagar a última parcela do seu primeiro carro zero. Não quero olhar nos olhos deles, e somente neles, encontrar resquícios do nosso presente. Prefiro morrer antes da conformação e acomodação, mediantes longos dias de estudo para conseguir um emprego burocrático, preso em um departamento qualquer, bebendo café o dia inteiro, enquanto o mundo de verdade lá fora se tranca pra mim. Não nascemos para esse tipo de coisa, e o dia que perdermos a nossa capacidade de nos expressar como hoje, aí será o fim. O dia em que ficarmos carecas, pançudos, passando as férias na região dos lagos, com filhos, aí será o fim. Quando em um porre esporádico, numa celebração esporádica, houver choro nostálgico e covarde, aí será o fim. Prefiro antes definhar de tédio, ser consumido por um câncer, ser alvo de bala perdida, antes de me deixar levar de fato à decadência da impotência e do conformismo. No fundo do meu otimismo, mesmo cada dia mais enfraquecido, desejo que nossos ideais de vida de hoje se concretizem. Do contrário não haverá mais nada. Boa sorte, amigos.

Neighborhood

Daí que ocorreu o seguinte: ela estranhou a ausência da gata ao entrar em casa e acendeu todas as luzes. A vizinha da casa em frente estranhou as luzes e o desespero dela acesos e chamou a polícia. O ladrão na casa ao lado da dela se assustou com a sirene e caiu arreganhado do alto de um muro e desmaiou. A velha da casa ao lado, ouvindo o estardalhaço, colocou fogo no sofá com uma guimba de cigarro ao ver o ladrão desmaiado pela janela. A polícia a par dos incidentes chamou uma ambulância para ele e o corpo de bombeiros para velha. Lá pelo meio da madrugada, lá volta a gata, segura de si, desfilando pela rua em direção à casa da sua dona, sob luzes coloridas das viaturas da polícia, da ambulância e do corpo de bombeiros.

Exit

Aos barulhentos o meu silêncio
Aos vândalos a minha autopreservação
Aos imbecis uma reflexão goela abaixo

À caretice a minha imoralidade
À reunião o meu isolamento
À despedida o meu suspiro

Ao arrependimento o aprendizado
Ao sol o vento da chuva que cairá logo mais
A esses a minha decepção, repúdio e exclusão
Ao aniquilamento os seus louros como merecimento

You´re sleeping in a submarine...

Quando chegava a hora de dormir, Bernardo se concentrava em baixo dos cobertores. Se fechava no seu sarcófago e testava se a luz estava tão preta da mesma maneira em que seria se fechasse os olhos. Nunca tinha ocorrido que a escuridão ou os olhos fechados não fossem tão negros quanto uma folha de papel preta, pura, límpida e uniforme, mas interrompida por mínimos pigmentos de branco ou cinza. De quando em vez a imaginação atrapalhava também, e projetava no escuro os personagens próprios dela, as pessoas da sua cabeça, as cores do dia seguinte ou do dia que passou, como a tela de um cinema falido. Mas o que sobrevinha de fato era a sensação de pausa, de como bom seria interromper a vida um instante sob o calor dos edredons, envolvido pelo mantra moderno tropicalista vindo do refrigerador de ar. Afinal, o que apreciava tanto naquela pausa? Um tempo da vida ou uma morte reversível ou as duas coisas? O fato é que sempre que quando essa hora chegava, desejava ele durar mais alguns momentos, dias, anos, séculos. A pesagem pendia mais para a procrastinação da vivencia futura do que digestão da vivência passada. Tudo isso era uma fantasia, não se pode morrer só um pouco e nem adiar o dia seguinte eternamente. E depois o que fazer nesse interim? Viver como um vegetal? Ficar preso no limbo que antecede o dia seguinte feito um zumbi, cada vez mais doente e perdido nos próprios pensamentos? Esse ponto era crucial, porque refletia a desistencia dele em relação à pausa e consequentemente entrega ao mundo de Morpheu. Passado algumas horas, percebidas como cinco minutos, Bernardo então se levantava e ia viver sua vida da melhor ou pior maneira possível. Cabendo ao quesito indecisão, só, e somente ele, mediar o meio termo entre esses dois polos.

I like the peace, in the backseat

As bolhas de água no vidro traseiro do carro parecem estar vivas quando há velocidade e chuva. Elas correm para mesma direção como espermatozóides em busca do óvulo. Então eu pensava em vozes para elas como em “olha quem está falando”. Se há muita velocidade elas se afilam parecendo um flagelo. Quanto mais volumosas elas ficam, mais rápida vão passando pela superfície, e quanto mais vão passando mais vão acumulando volume com as mini-esferas de água pelo caminho, no final elas são impossíveis de acompanhar de tão rápidas. Comemoro quando uma, com muito esforço e sacrifício, consegue terminar o trajeto, e quando essa se vai bate aquela saudade. Se eu tivesse um amigo do lado no banco de trás então nós escolheríamos cada um uma bolha e torceria para que a nossa chegasse antes ao seu destino.

Anguish

A angústia não tem dono.
Volúvel, hoje é por isso para amanhã ser por aquilo.
Sem previsão. Sem escapatória. Sem culpabilidade.
Convive-se com ela. Aceita ignorando-a e/ou embebedando-a.
Cobranças, nostalgia, comparações e estimativas
Mesmo na ignorância e especialmente na ignorância.
Lá cogita tudo que foi e não é, ou que poderia ser e não será.
A paz é química, alienação ou negação.
Pessoas tranquilas não existem.
São invenções da publicidade dos fabricantes de cereais e de benzodiazepínicos.

Chelsea girl

Assisto aliviado de camarote à sorte que me foi dispensada.
Me sufocaria de frieza, impotência e tédio proposital
(Apesar de nunca saber quão interessante persona um dia fora)
Não é mais amor, nem obssessão patológica
Mas também não é ódio, apesar do frio na barriga ocasional.
Não convenci, mas me convenci. Eis a minha ventura.
O prazer agora é outro, muito embora não fuja à minha natureza.
Sou um voyeur esperando seu sucesso ou fracasso.
Daqui te olhando, quando nada melhor eu tiver para fazer.

Depoimento para Denise

Ela não se importa com os fatos
Mas com as impressões e sentimentos
Essa moça é a de essência e de atmosfera
Do turbilhão de acontecimentos
Paralisa o tempo e o espaço
Para eu digerir, suprimir, incluir
Admitir e conferir o que for preciso
Inspira-me, diverte-me e amplia-me
Nosso caso é antigo, de outras vidas que eu não creio.
A ligação já foi feita
E eternalizada a cada novo encontro.