Não é Nada

Às vezes vem uma vontade de escrever tudo o que me acontece. Cada conexão complexa que me faz ser vida e por acaso, ainda por cima, me faz ser eu. Isso é besteira. Eu já sei que pra isso haja é mão. E depois, o pouco que eu sei é só um tiquinho de nada. Ficaria faltando, por assim dizer, o infinito. E é justo esse que ando pesquisando para quem sabe nunca eu poder, sem jamais escrever, tal dissertação. Distração tola, diriam muitos, mas muito menos que tola, eu diria sem desmerecimento nenhum, muito pelo contrário, inútil. Uma vez que essa empreitada está fatalmente fadada ao fracasso. Isto é, sem conclusão. Estudar o infinito demora bastante e é por isso que eu escolhi isso de passatempo. Além de demorado ele também é muito. Tenho QUASE certeza que as eventuais sensações de saturamento, exaustão, de asfixia, de náusea, intoxicação e a agonia dos soluços, dos choros com soluço, vem desse infinito que eu não conheço. Ele é demorado, é grande, é de uma proporção tamanha que eu falo mas na verdade não tenho nem ideia. No entanto, está dentro de mim me fazendo passar mal uns bons dias. Com todo esse tamanho me enchendo sem me estourar. Nesses dias me sinto é cheio, de saco cheio, cheio de vazio. Vazio que não se enche com bebida, nem comida e nem fumaça porque faz parte também do infinito. Desconfio de alguns vácuos mas não tenho certeza de nada. As coisas finitas eu não sei por que as estudam tanto. São importantes, é claro, mas muito superestimadas. Observar uma coisa acontecer e esperar que assim sempre aconteça, apenas nos orienta mais ou menos. Para toda regra há exceções. Sempre haverá os outros pontos de observação. E depois, há infinitos eventos que transcendem a nossa sensorialidade e que, assim sendo, serão para sempre ignorados pelo nosso pensamento. No final as coisas finitas também têm que ver com o infinito e é por isso que ando ocupado dele. Sei que falo por repentino pessimismo que em certos momentos o infinito me enche de vazio. É só na hora da tristeza. Eu falo por falar. Pra ver se sai um pouco do tanto que tá em mim pela voz. Esse tanto que quanto mais vazio maior o peso. Esse tanto na tensão entre murcho e a ponto de arrebentar. Mas falar por falar não adianta, escrever que é bom. Escrever é um bom remédio para o tédio existencial e um passatempo tão bom quanto estudar o infinito. 

Refrescamento

De noite na cama eu fico pensando.
Como é possível, meu deus, o pensamento.
Levanto e ligo o ventilador.
E então é ouvir o barulho rodando.
Assim esqueço de inclusive pensar
Vou nesse mantra girando.
É que o ruído abafa o som mais ou menos.
Dessa voz que não sabe refletir em silêncio.
O ventilador tem essa função além do refrescamento.
Foi feito também para ninar as cabecinhas de vento...

Boiar

Ai, meu deus! O que será de mim?
Não faço ideia se me especulo e sou ao mesmo tempo.
Mantenho a calma, medito, rezo, bebo, durmo
Corro, choro, me recomponho e me destruo.
O que tem me acontecido eu só vou saber depois.
Agora estou muito envolvido nessa tarefa de existir.
Abençoado por anjos e atormentado por demônios.
Atrapalhado nos percalços reais e imaginários.
Entretido com os mínimos prazeres.
Tudo isso me toma tudo, tudo isso me custa a minha vida.
Não tenho dois tempos e nem sei me dar certa distância.
Como poderia eu mesmo saber o que será de mim
se exatamente o que sou é essa ignorância?
Estou em alto mar abraçado em um barril.
Há os dias que penso estar bem próximo de uma praia.
Em certas noites solitárias tenho a certeza do meu fim.
Só o tempo vai mostrar, o que por ora não dá para saber.
Em matéria de viver o negócio é boiar.
Principalmente quando o assunto é o que vai ser.

Vida de árvore

Quem já foi uma árvore

Soube o que é ter paciência.

Pediu emprestado o tempo pra si

E foi assim que vingou em resistência.

Ficou plantado no chão como um dois de paus.

Com os galhos pra cima, expandindo a consciência.

Transcendeu o ego e se uniu ao uno divino.

Virou também a fonte, a terra, o sol e o vento.

Sentiu no tronco o infinito pra sempre.

Quem já foi uma árvore

Foi atingido pelo único raio da chuva do dia cinzento sem fim

Entendeu e sentiu o milagre que faz as coisas se transformarem.

Teve uma vida plena e achou tudo maravilhoso em silêncio.

Viajar

Eu quero ir embora

Pra onde ainda não sei

Aqui eu já não posso

Aqui que não me quer

Deixo tudo e meto o pé

Pra onde não sei bem

Aqui não há de ser

Aqui não me vejo

Já deixei todos avisados

Que num instante eu já parto

Daqui de onde eu falo

Daqui que em breve deixarei

Vou pra outro canto

Aqui não vou bem

Lá talvez eu me encontre de vez

Lá talvez  eu seja para o que aqui vim

E sendo assim valha a pena

Quem sabe até mesmo aqui

Mas agora é o momento

De viajar

Aqui já não dá.

“Um homem precisa viajar. Por sua conta, não por meio de histórias, imagens, livros ou TV. Precisa viajar por si, com seus olhos e pés, para entender o que é seu. Para um dia plantar as suas próprias árvores e dar-lhes valor. Conhecer o frio para desfrutar o calor. E o oposto. Sentir a distância e o desabrigo para estar bem sob o próprio teto. Um homem precisa viajar para lugares que não conhece para quebrar essa arrogância que nos faz ver o mundo como o imaginamos, e não simplesmente como é ou pode ser. Que nos faz professores e doutores do que não vimos, quando deveríamos ser alunos, e simplesmente ir ver”
Amyr Klink

Conviver a ser

As coisas acontecem quando não tem outra maneira. Elas acontecem nos seus encontros, nos pontos onde infinitas retas se cruzam no mesmo espaço e no mesmo tempo. Na sua órbita, a Terra gira e as coisas que são vivas nascem, crescem, andam, se reproduzem e morrem. Nesses intervalos, as coisas acontecem para quem e para além da pretensão de dar sentidos à elas. Para quem e para além daqueles que querem ver algo acontecer ou dar nome aos acontecimentos e às coisas. Cada coisa no seu lugar e no seu momento ou nada acontece. Nesses casos acontece o pensamento, a imaginação, o sonho que também são e é coisa, que se sucedem e não se tornam. Na sinfonia do universo e na dança do infinito, uma porção de coisas se cruzam por acaso em sincronismo e acontecem. E o que tem que ser já é e o que será será.

Carona

Eu levo o meu corpo a passeio
Para qualquer lugar imaginado e possível
Uma hora eu me carrego nas costas
Em outras eu próprio me encarrego de mim
De repouso fico gritando
E vou ficando surdo com o barulho
Às vezes até de olhos fechados
Respiro fundo e me peço carona
Dias e noites atravessando desertos sem fim de camelo
Em outros deslizando em pedras com limo de cachoeiras
Sonhei que podia voar algumas vezes
E tive pesadelos em que não conseguia correr

Terra de cemitério

Os pássaros em seus voos, mesmo durante uma viagem de curto tempo e espaço, observam abaixo uma infinita variedade de tipos, maneiras e motivos de se estar de fato no mundo. Distante da terra percebem para seu espanto e deleite, a seriedade que acometem os que ainda não aprenderam a voar. Esses ao rastejarem, pularem ou caminharem, cavam através da erosão da terra, trincheiras de verdades absolutas dignas de fiel obediência. A começar pela lei da gravidade. Ali dentro esquecem-se da grandeza do mundo e se alienam do universo eterno em múltiplas convicções. Nessa peregrinação uns seguem os rastros dos outro cavando labirintos de caminhos velhos e conhecidos, onde eles veem o cerco se fechar por tentarem fechar conceitos. Tais túneis vez ou outra se cruzam sem que isso altere a fé no caminho. Pelo contrário, a confluência aumenta o fluxo e este revigorado alonga a sua influência. Outras vezes as valas se dirigem em paralelo para a mesma direção, mas soterrados um não tem sensibilidade nem conhecimento do outro. Ainda que tivessem oportunidade, julgariam o caminho um do outro, na melhor das hipóteses, um engano. Na desconfortável das hipóteses um erro. E na mais comum das hipóteses uma ameaça. É preciso ter fé para poder seguir e uma vocação para mineração. Além de uma natural aversão ao absurdo, à ambiguidade, ao caos, ao acaso, a contingência e ao mistério atribuído pela atual era do ouro como instinto de sobrevivência. Água mole pedra dura, tanto bate até que fura. Assim foram feitas as areias das praias com calma e constância e lá hoje as Marias Farinhas escavam o buraco onde existem. Da mesma forma o processo erosivo desses rastejos corrói a vida dos dóceis terráqueos terrestres. Estes se esfolam até finalmente se esfarelarem em sua cova de morte. Do alto os pássaros observam e fluem no vento em silêncio. Só eles sabem que não sabemos de nada.


 

Renascer

Quero morrer porque já estou morto.
Vivo como se vou ao cinema.
Quando ainda há vontade de ver um filme.
Assisto sentado, sozinho, mudo e ainda assim não vejo a história.
Perco o foco, investigo as câmeras e imagino a produção.
Assisto as emoções das pessoas da poltrona da frente.
Penso no meu próprio caminho e no vazio da sala de madrugada.
Nasci nessa (in)disposição de espírito.
Que ora é curiosa, ora inerte na inconstância.
Sempre em pensamento e nunca realmente viva.
Tudo está para si mesmo e as coisas são e vão,
Tal como pouco importa o que acho ou imagino.
Se desconfio que não sinto, se não me movo, se me calo e só penso.
Por querer apreender tudo, me perco.
Deixo escapar o essencial que para mim seria suficiente.
Quero morrer porque não estou vivo
E preciso fazer a experiência completa .
Vibrar com as energias da Terra e voar quando quiser,
Ter o impulso do fogo e sentir o devir pelos cinco sentidos.
Essa é a vontade única que sobrou para mim.
Desejo que se encerra nele mesmo.
Porque só eu posso levar a cabo essa mudança
Que só a mim diz respeito.
Quero morrer para então renascer.
Estou morrendo para voltar a viver.

Alteridade

Eu e eu mesmo que existem em mim.

Aqui dentro para sempre.

Até que a morte nos separe

ou nos reúna em um sonho.

Eu e o outro.

Em carne e unha.

A luz e a sombra.

A coroa e a cara.

Um assiste o outro na ação

de se perceber observado.

O outro comporta o um

e também o contrário

nesse confinamento forçado.

O consciente e o inconsciente

descendo ralo abaixo em espiral,

desaguando na minha alma e no meu corpo.

Se reconciliando e se revoltando contra o meu espírito.

O espírito que também é meu.

Modernidade

O Burro segue seu caminho.
Em direção à cenoura pendurada na altura de seus olhos.
A cenoura está amarrada no rabo de um cão.
Que gira em seu próprio eixo com ansiedade e convicção
porque seu dono chega de mais um dia de trabalho.
Sem dar muita atenção, este liga a televisão.
Enquanto o rato assiste e continua a girar a roda de sua gaiola.